Dormir

Me gusta ver a la gente dormir. Si lo pienso, yo misma me asombro. ¿Qué es lo que me gusta de la situación? ¿Que no hablan? ¿Que no hacen gestos? ¿Que no se esfuerzan en aparentar ser lo que no son?

O quizás que parecen tranquilos. Que es algo que tenemos en común. Que sé que sus neuronas juguetean para construir nuevos mundos oníricos. Que la vida parece haberse detenido.

Me encantaba acunar a mi hermana y verla dormir. Mi madre insistía en que la dejara en su cuna una vez dormida, pero yo me oponía. Ya que la había dormido, merecía el lujo de verla dormir entre mis brazos.

Definitivamente, me gusta ver a la gente dormir.

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Contradicción

Trabajo demasiado. Lo sé. Si me preguntas por qué, te diré que porque me gusta, o puede que porque he desarrollado cierta adicción al trabajo. Ya no sé disfrutar del placer de no hacer nada si no tengo muchas cosas que hacer, para que engañarte(me).

A veces lo pienso fríamente, y me doy asco. Asco por aborrecer y a la vez querer triunfar en este putrefacto mundillo en el que he elegido estar. Si me descuido, me pisan el cuello. Absurda carrera. ¿A dónde vamos? Y, lo que es más importante, ¿para qué? La ansiedad por meter la nariz en más y más proyectos, la obsesión por que el currículum vaya creciendo, llega a ser enfermiza. ¿Es ésta la vida que quiero? Jodida contradicción.

[BSO: "Contradictorio". Enrique Bunbury. Pequeño. CHRYSALIS ,1999]

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Yo no soy así. No soy insegura. No pienso qué comentarios son los que van a agradar a la gente. No hago gracias para que me las rías. Si me quedo, es porque estoy cómoda. Si sonrío, es porque lo siento. Si te abrazo, es porque me apetece.

Tú no me quieres a mí. Sólo te gusta aquella mirada distraída, tal vez inocente, entre palabras confundidas. Te balanceas en el recuerdo del mar, de nuestras manos... de un beso robado. Te recreas en el dibujo de un paseo al amanecer, del roce de las olas en nuestros pies, de una caricia en la espalda a contratiempo.

No me mires, no me pienses, no me sientas. No voy a ser quien tú quieres que sea.

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Un barquito de cáscara de nuez

...Un barquito de cáscara de nuez, adornado con velas de papel, se hizo hoy a la mar para lejos llevar gotitas doradas de miel. Un mosquito sin miedo va en él, muy seguro de ser buen timonel, y subiendo y bajando las olas, el barquito ya se fue. Navegar sin temor en el mar es lo mejor, no hay razón de ponerse a temblar. Y si viene negra tempestad, reír y remar y cantar...

Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas cada vez que oía aquella canción. Lágrimas serenas, profundas. Lágrimas que paseaban sin aspavientos, con paso firme, tranquilas pero con decisión. Ella no podía evitarlo. Quizá era uno de aquellos recuerdos con núcleo emocional, como tantas veces había oído decir a la psicóloga. Con tan sólo las primeras notas, llegaba a su mente la imagen de su abuela, enseñándole aquella canción, a ella y a su muñeca del vestido azul. Y después aquél barquito. Vació con cuidado la cáscara, la rellenó con un trozo de plastilina (azul, por supuesto) y clavó la vela, elegantemente construida con un palillo de dientes y un triángulo de papel. Esperó pacientemente hasta que llegó un día de lluvia, y bajó rápidamente las escaleras para ver qué tal navegaba el barco en el riachuelo que se formaba en la calle. Tuvo que reconocer que no parecía muy seguro. Por suerte, nadie iba a bordo. Se dijo que el próximo necesitaría una vela más grande, y más plastilina.

Nunca sabía con certeza cuándo se detendrían las lágrimas. Ya no podía abrazarse a la muñeca del vestido azul y decirle que no llorara, porque se ponía muy fea. Sólo le quedaba aquella inquietante canción: ... y si viene negra tempestad, reír y remar y cantar...

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